top of page

Странная привычка убивать

Мы это делаем часто, причём совершенно спокойно. Не сказал бы, что с явным удовольствием или для будоражащих эмоций, но всё же. Летом мы убиваем комаров, осенью моль, зимой тараканов, а весной мух. Вечерами – свободное время, ночами – сон, а по жизни – надежды своих родителей. И в определённый момент мы доходим до того, что готовы убить своих же персонажей в собственных историях. Я тоже докатился до этого, и меня за это уже раз двадцать сожгли на костре, всего раз пять вздернули на дыбе и с дюжину раз утопили в читательских слезах разочарования. 

Я ленивый. Мне крайне тяжело возвращаться к уже сделанному и скучно повторять уже сказанное. Но если задают вопрос, я никогда не оставлю его без ответа. Так зачем я встал на скользкую дорожку деспотичного убийцы? Уж точно не для сбора шумных оваций или подписей за мою кандидатуру в палату лордов – меня вполне устраивает мой трон. Проверка читателей на крепость и обороты, как при дегустации алкоголя? Нет, их реакцию можно и так предугадать. Для собственного удовольствия от всеобщего порицания или для прилюдной порки мокрыми плетями? Вряд ли, я же не мазохист. Если честно, то ответ я и не пытался сформировать, но именно сейчас попробую. Будда мне в помощь.

Могу попытаться выкрутиться разглагольствованием из разряда «ботанизма», мол, в основе всякой необходимости всегда лежит трансцендентальное условие, а следовательно, должно существовать трансцендентальное основание единства сознания в синтезе многообразного содержания всех наших созерцаний и прочее бла-бла-бла. Но пусть Кант отдохнёт, а не вертится в своём последнем деревянном жилище, как курица на гриле. Отвечу немного проще: с точки зрения банальной эрудиции отчаянная мастурбация кузнечика на фоне василька никак не влияет на половую жизнь тушканчика, но все это малоебучие факторы. Таким образом, убитые мной вымышленные и совершенно мёртвые априори мальшики/дефачки никак не должны влиять на девственно чистые мозги и непорочный внутренний мир юных почитателей третьесортной литературки. А то как-то частенько стал я натыкаться на них. Ох уж эти мне комнатные страдальцы ипохондрией и юношеским максимализмом, которые так любят приписывать себе всякие психические отклонения, но так ревностно оберегающие свою душку и тушку от искусственных смертей героев, придуманных другим человеком. 

Теперь перейдём к логике. Не напрямую, а так, бочком и прихрамывая. Любой автор иногда совершает глупости. Факт. Иногда его заносит. Однозначно. Частенько автора штырит, и он начинает мнить себя членом. Ну, допустим, союза графоманов при чувашском краеведческом музее. К чему это я всё? Любой, даже самый затрапезный автор тоже человек, который имеет вполне реальные эмоции, собственные соображения и личные причины. Скорее всего, именно поэтому я, как вполне обычный, пусть и слегка странноватый чувак, в какой-то момент пресытился желейно-клубничными субстанциями в своих рассказах и сам себе захотел «подсолить-подперчить-подгадить» приевшееся блюдо. Ещё один вариант: желание попробовать сбалансировать собственную прозаическую тушу на шатком канате, растянутом между благополучием персонажей и катастрофой судеб. Это как пробник помады у девчонок, «рисую» смерть своему герою и долго рассматриваю – идёт ему или нет? В общем, это чтобы получше понять его, деточка. 

Очень легко кивать головой, если смотришь на счастливых людей, но когда с тобой делятся проблемами, тут нужно уже напрячься, причём не для того чтобы сдержать газы после съеденного энчиладас с фасолью, а чтобы прочувствовать самому всё многообразие ощущений, мыслей, тревог. Скорее всего, мы проецируем на своих персонажей то, чего очень боимся или чего очень хотим. Чаще выбирают именно второй вариант, он безопаснее и приносит куда большую эрекцию наших эмоций. Те, у кого преобладают истории с первым видом «желаний», либо много в жизни страдают, либо за что-то себя наказывают посредством тяжёлых ментальных переживаний со своими героями, либо просто гении. Могу и ошибаться, я ведь лишь со своей колокольни рассуждаю. Да и вообще, глухой всегда считает, что те, кто танцует, сумасшедшие.

Очень хотелось бы, чтобы все жили вечно, что реальные, что вымышленные люди. Но сегодня страдать модно. Существует даже некая выборочная эмпатия, когда жалеют тех, кто не существует, и сопереживают тем, кто в этом не нуждается. А ещё - новый уровень наигранного цинизма, когда обсуждают тех, кто лицемерит чуточку больше, чем они сами, при этом оттопыривая мизинчик и закатывая глаза. Но как только сеанс страдания заканчивается, их лица преображаются и зачастую выражают безудержно прущий из жопы идиотический оптимизм. Но я отвлёкся. 

Мы обсуждали глобальное зло – убийство собственных персонажей. Лично я это делаю тогда, когда мне необходима перезагрузка. Когда нет возможности себя кинуть на скалы или подвесить за пятки к турнику на детской площадке. Пить что-то галлюциногенное – не вкусно, резать что-то мягкое – больно, зажигать что-то газовое – не экономно, поэтому включается что-то электрическое, раскрывается что-то чистое, печатается что-то ужасное. И знаете – отпускает! 

И чтобы не заканчивать этот фарс трагическим настроем своего мозжечка и вяло натянутой нервной системой – повеселю вас. Но разговор будет опять о смерти. Странное дело, но единственная трагедия, которую практически все без исключения люди воспринимают с улыбкой – это смерть хомяка. Они вообще нелепые существа, хотя очень славные. У меня иногда возникает мысль, что они рождаются только для того, чтобы экстравагантно умереть. Будто соревнуются, кто больше смеха выдавит из сострадающей хозяину компании родных и близких. Историй существует великое множество, и одна другой краше: хомяк, повешенный на пяльцах с мулине, хомяк, утонувший в детском горшке, хомяк, улетевший на самодельном парашюте с крыши высотки, хомяк, отправленный с ракетой на луну, хомяк, умерший от спорта, найденный утром в собственном колесе для бега. А застрявший головой в домике, а жопой снаружи, и всё потому что набрал за щёки много еды? Так и сдох, бедняга. Один умник подбрасывал хому вверх к потолку, тот раза три подлетел, а на четвёртый сердечко не выдержало. Думаю, что удар о потолок тут ни при чём. И классика жанра – накормить хомяка жвачками, чтобы тот умер. От благодарности, скорее всего. Нелепая смерть, но… попробуйте друзьям начать рассказывать, и все как один начнут улыбаться. Странные мы существа - люди. Плачем над смертью вымышленных персонажей и смеёмся от нелепости кончины тёплых пушистых мягких хомячков. Но это не худшее наше качество! Худшее впереди…

bottom of page